Gagak itu sudah berada di dalam bilik sebelum Raghavan Chatterjee membuka pintu.
Dia cukup
pasti kerana tingkap masih berkunci dari dalam, pintu bilik kerja juga
berkunci, dan seekor gagak biasa tidak mungkin boleh masuk tanpa membuat
sekurang-kurangnya sedikit bunyi.
Namun,
burung itu sedang berdiri dengan tenang di sisi manuskrip yang baru sahaja diconteng
dan dikoyak; seolah-olah ia pemilik meja tersebut dan Raghavan pula tetamu yang
datang tanpa diundang.
Raghavan
berhenti di muka pintu.
Lelaki
itu berusia hampir lima puluh tahun dan rambutnya hitam dengan sedikit uban di
pelipis. Cermin mata berbingkai nipis duduk rendah pada batang hidung. Kemeja-T
kelabu yang dipakai ada kesan karat kecil di dada. Pada jari telunjuk kanan pula
terdapat kesan dakwat biru yang sudah sebati dengan kulit.
Dia
memandang gagak. Gagak itu memandangnya.
“Bagaimana
engkau masuk?”
Burung
itu tidak bergerak. Raghavan menutup pintu perlahan-lahan. Dia memandang
tingkap. Masih berkunci. Kemudian, dia memandang gagak itu semula.
“Kalau
engkau gagak biasa, engkau patut takut kepada manusia.”
Burung
itu mengeluarkan bunyi gak pendek. Raghavan terasa bulu tengkuk
meremang.
Dia
sudah tiga bulan tidak berjaya menulis sebarang cerpen yang memuaskan. Bukan
kerana kekurangan idea. Sebaliknya, terlalu banyak idea terus mengganggu
fikiran.
Setiap
kali dia mula menulis tentang seorang lelaki tua, muncul seorang kanak-kanak.
Apabila dia cuba menulis tentang kanak-kanak itu, muncul sebuah kampung.
Apabila kampung itu muncul, datang pula cerita tentang sekolah Tamil, ladang
getah, kuil, kedai kopi, kuli estet, penghijrahan, perkahwinan campur, bahasa ibunda
yang hilang, dan kisah anak-anak yang semakin malu menyebut perkataan Tamil di
hadapan rakan mereka.
Dia
sudah menulis—menaip—empat halaman. Kemudian dicetak, diconteng, dan dikoyak
semuanya. Di atas meja masih terdapat tajuk sementara yang belum dipotong pada
kertas: “Cerita yang Hilang”.
Raghavan
duduk di kerusi. Gagak itu bergerak ke tepi.
“Jangan
pandang aku begitu,” kata lelaki kacukan Bengali dan Tamil itu.
Sang gagak
memiringkan kepala; seolah-olah memerli.
“Aku
serius,” tambahnya seraya mencapai pen.
“Begitu
juga aku.”
Raghavan
mengangkat kepala. Suara itu datang daripada gagak!
Bukan
bunyi manusia yang keluar daripada paruh. Bukan suara yang bergema seperti
rakaman. Suara itu kedengaran seperti seorang lelaki tua yang duduk sangat
dekat dengannya.
[Baca juga—Kaka Smriti: Ingatan yang Tidak Mati]
Raghavan
bangun semula.
“Siapa
engkau?” Raghavan merenung tajam burung di atas meja.
“Bukankah
engkau yang memanggil?”
“Aku
tidak memanggil sesiapa.”
“Kau
menulis.”
“Itu
bukan memanggil.”
“Bagi individu
seperti aku, ia sama sahaja.”
Raghavan
menelan air liur. Dia mengambil pen Parker lama yang diletakkan di
sebelah komputer. Pen itu hadiah daripada seorang guru sastera Tamil ketika dia
masih belajar di Universiti Malaya. Sudah bertahun-tahun dakwatnya kering, namun
Raghavan masih menyimpannya.
“Nama engkau?”
Raghavan ingin tahu.
Gagak
itu melompat ke atas pen di tangan Raghavan.
“Nama
bergantung pada cerita.”
“Aku
perlukan nama.”
“Mungkin
Kakabhushundi?”
Nama
itu membuatkan sesuatu bergerak dalam ingatan Raghavan. Kakabhushundi. …
Gagak yang turut menjadi pencerita dalam epik Ramayana. Gagak yang
menceritakan kisah Rama kepada Garuda. Gagak yang dikaitkan dengan kehidupan
melampaui batas hayat manusia. Gagak yang melihat Rama bukan sekadar sebagai
seorang raja atau avatara Vishnu, tetapi juga sebagai sesuatu yang lebih
luas daripada dunia yang dapat ditampung oleh akal manusia.
Tetapi
ada pula nama lain: Bhusunda. Raghavan pernah membaca dalam Yoga
Vasistha tentang seekor gagak tua yang tinggal di atas pohon kalpavriksa
dan menyaksikan dunia lahir, berubah, dan musnah berulang kali.
Kemudian,
satu lagi nama muncul dalam ingatan: Kagapujandar. Tokoh dalam tradisi Siddhar
yang dikaitkan dengan rahsia masa, kitaran kosmos, dan pengetahuan yang
melampaui zaman.
“Kakabhushundi?”
tanya Raghavan.
Sang gagak
tidak menjawab.
“Kagapujandar?”
Masih
tiada jawapan.
“Bhusunda?”
“Jangan
cuba menyumbat tiga ribu tahun ke dalam satu nama,” sang gagak akhirnya
bersuara.
“Jadi engkau
bukan mereka?” Raghavan duduk semula.
“Aku
tidak berkata begitu.”
“Jadi,
engkau ialah mereka?”
“Aku
juga tidak berkata begitu.”
“Ini
tidak membantu,” lelaki itu meluahkan kekesalan.
“Cerita
yang baik jarang bermula dengan bantuan,” kata sang gagak sambil menghampiri
komputer riba di atas meja.
Raghavan
memandang skrin. Ayat yang telah dipadam muncul semula: Aku sudah melihat
cerita ini berlaku.
Dia
pasti bahawa dia sudah memadam ayat itu pada komputer riba selepas dicetak pada
kertas, lalu diconteng sebelum dikoyak kerana tidak berpuas hati.
Raghavan
menggerakkan tetikus. Dia menekan backspace. Ayat tersebut tidak hilang.
Dia menekan delete tetapi masih tidak berhasil.
[Baca juga—Raksasa Surasa Menelan Ladang Getah]
“Bagaimana
engkau buat?”
“Aku
tidak buat apa-apa,” sang gagak menjawab seraya memiringkan kepala.
“Jadi,
siapa yang menulis atau menaip ayat ini?”
Gagak
itu memandang skrin seperti membaca dengan tekun dan penuh minat.
“Engkaulah.”
“Saya
sudah padam semuanya tadi!”
“Dalam
alam ini.”
Raghavan
tidak bergerak. Dalam alam ini?
Di
luar, sebuah motosikal berkuasa tinggi melalui jalan taman. Bunyi enjin semakin
jauh. Dari dapur pula datang bunyi pinggan. Isterinya, Meenakshi Thenmozhi,
mungkin sedang menyediakan sarapan walaupun jam sudah hampir sebelas pagi.
“Multiverse?”
Raghavan cuba ketawa apabila terkennag akan konsep seperti Marvel Cinematic
Universe (MCU), DC Comic and the Arrowverse, serta Sony’s
Spider-Verse.
Sang gagak
pula tidak menjawab.
“Alam
selari?”
Sang
gagak masih memilih untuk berdiam.
“Jadi,
ada Raghavan Chatterjee lain?”
“Ada
banyak,” akhirnya sang gagak membuka paruh.
“Dan
mereka semua penulis?” Raghavan semakin teruja.
“Tidak.”
“Jadi,
apa yang mereka buat?”
“Dalam
satu alam, engkau seorang guru. Dalam satu alam lain, engkau tidak pernah
dilahirkan. Dalam satu lagi alam, engkau menjadi pemilik kedai buku. Dalam satu
alam yang lain pula, engkau meninggalkan semua ini.”
Raghavan
menatap sang gagak yang sedang bercakap seolah-olah memang pasti tentang
apa-apa yang sedang diperkatakannya.
“Dalam
satu alam,” sambung gagak itu, “engkau berhenti menulis kerana seseorang
memberitahu bahawa cerita komuniti engkau tidak lagi penting.”
Kata-kata
terakhir itu lebih menyakitkan daripada yang dijangka oleh Raghavan. Dia segera
teringat beberapa komen pembaca di media sosial. Ada yang berkata, cerita
komuniti hanya cerita kecil. Ada yang bertanya, mengapa dia masih menulis
tentang ladang, kuil, nenek, bahasa, dan keluarga sedangkan dunia sudah berubah
dan berasimilasi dengan budaya kaum majoriti.
Raghavan
menghela nafas memikirkan semua itu.
“Bukankah
kisah manusia biasa juga penting untuk ditulis?”
Gagak
itu mengangguk sebelum berkata: “Itulah sebabnya aku datang.”
“Untuk
apa?”
“Untuk
memberitahu engkau bahawa engkau sedang menulis cerita yang salah.”
“Kalau
begitu, engkau tulislah!”
Sang gagak
terdiam; seolah-olah memberi ruang untuk kemarahan Raghavan reda sedikit. Kemudian,
ia berkata perlahan: “Baiklah.”
Komputer
riba Raghavan beroperasi sendiri. Satu fail baharu muncul di skrin: Ramayana_2091.
Raghavan
menggerakkan tetikus. Halaman pertama kosong. Kemudian, huruf demi huruf mula
muncul satu demi satu, seolah-olah ada tangan halimunan sedang menaip pada
papan kekunci.
Pada
tahun 2091, seorang kanak-kanak mencari perkataan yang pernah digunakan oleh
neneknya.
Raghavan
berhenti bernafas seketika. Dia memandang sang gagak. Tetapi burung itu sudah
tidak ada. Di atas manuskrip lama yang diconteng dan dikoyak, terdapat sehelai
bulu hitam.
Dan
pada bulu itu, dengan aksara Tamil yang sangat kecil, tertulis dua ayat: Jangan
tulis apa yang engkau mahu kekalkan. Tulislah apa yang sudah mula hilang. … Bersambung pada 22
September 2026




